SOBRE LA ACCIÓN TRANSMISIÓN DEL PROCESO CREATIVO

Quizás el debate verdadero al que ya habría de dar respuesta definitiva es sobre si el arte es, o no, necesario.

Incluso olvidando el hecho de que el arte ha acompañado y acompañará a la humanidad siempre, es posible establecer lo necesario del arte únicamente basándonos en su razón última, esto es, que el arte no se refiere a una disciplina concreta, sino que es una manera de llevar a cabo cualquier disciplina. Es una actitud ante la vida.

Esta actitud, que irradia a todas las facetas del ser humano, nace donde nace lo que nos distingue de los demás seres de la Tierra. Poseemos, por tanto, una ventaja, pero también una responsabilidad.

Esa responsabilidad se puede resumir en dos ideas fundamentales. La primera es que el arte nunca es para un solo individuo, sino para todos, y la segunda es que ha de evolucionar en consonancia real con la evolución de la humanidad. Ha de ser, como dijo Rimbaud, “absolutamente moderno”.

Esa modernidad absoluta no se refiere únicamente a preceptos estéticos, ni a la búsqueda de nuevos canales expresivos, como cabría pensar si nos referimos únicamente a la parte del arte que denominamos artes, sino, y remitiéndonos a su real calidad de actitud ante la vida, ha de referirse a la obligación de actualizar plenamente su proceso y su función en una sociedad en continua evolución. Esto es lo mismo que decir que el arte, apoyándose en el pasado, ha de proponer una renovación tanto a nivel de superficie como a las condiciones profundas que ha de reunir el ser humano para generarlo.

A día de hoy, podemos decir sin dudar que somos más de lo que nunca hemos sido. Pese a algunas apariencias, que únicamente se deben a una “vista de pájaro” demasiado baja, el ser humano de hoy es la culminación y máxima evolución de todos los seres humanos que lo han precedido. Es su resumen, y la destilación de sus mejores cualidades. Por tanto, y quedando claro que su poder es mayor de lo que ha sido nunca, también lo es su responsabilidad.

Creo firmemente que el artista de hoy, haciéndose eco de esta realidad, ha de ser mejor ser humano de lo que han sido sus predecesores. Ha de ser más íntegro, ha de poseer mayor empatía y mayor profundidad de mirada. En suma, ha de trabajar consecuentemente por mejorar unas parcelas de su persona en las que tradicionalmente se han alojado, muy bien argumentadas, todas esas idiosincrasias más propias de un infante que de un ser adulto que obra con poder y conocimiento.

Uno de mis objetivos en la acción llamada Transmisión del Proceso Creativo es desterrar de forma definitiva el factor casual y caprichoso que siempre se ha atribuido a esa confluencia de aconteceres internos que hemos dado en llamar inspiración.

La inspiración, el momento inspirado, en realidad lo es todo. Es el momento de la verdad, del acierto pleno y ligero, de la perfección que se manifiesta a través nuestro hagamos lo que hagamos.

Si hasta ahora se le ha atribuido ese factor accidental ha sido porque no se ha acometido de manera definitiva el estudio de su naturaleza, de su mecánica, de lo que precisa para hacer su aparición.

Con mi intervención en el TPC, y basándome en mi intuición y experiencia, me propongo avanzar en este sentido, estableciendo para empezar lo que he detectado como los obstáculos que impiden el permanente fluir de la inspiración.

Porque ¿qué es la inspiración? La inspiración es conexión, es el momento en el que nos es posible contemplar un flujo de información profunda que transcurre continuamente en nuestro interior.

Ese flujo se da de continuo en el sueño y en la vigilia, y es el momento excepcional en que lo experimentamos sin obstáculos a lo que llamamos inspiración. El artista corre a consignar eso que ve en forma de obra. Todos los demás seres humanos lo aplican en su tarea o en su contemplación, experimentando un maravilloso sentimiento de plenitud y certeza.

Me propongo mostrar que ese momento excepcional es, en realidad, nuestro estado natural, el estado al que estamos llamados a llevar a cabo nuestra existencia.

En este sentido, el testimonio de un artista es muy valioso por la simple razón de que, para él, estar o no inspirado es un factor de una relevancia absoluta que se traduce en llevar a cabo con acierto, de una manera patente, su obra. El artista tiene mucho más presente que cualquier otro ser humano su dependencia de la inspiración, aunque, en realidad, sea ésta una dependencia común a todos.

He detectado que en ese proceso, o tránsito, que vive una idea hasta aflorar a la superficie aparecen una serie de obstáculos que la desvirtúan haciéndola incluso naufragar a medio camino.

Es precisamente en no haber hecho el suficiente caso a estos obstáculos donde radica el carácter caprichoso que siempre se ha atribuido a la inspiración, porque el libre fluir de la inspiración pasa ineludiblemente por llevar a cabo una labor interna de perfeccionamiento que elimine los factores erosionantes en el camino de la idea.

El artista hasta hoy, paradójicamente, ha entendido como necesarias sus idiosincrasias cuando, en realidad, son todo lo contrario. Ha concebido como parte de su carácter artístico manías que se concede a la ligera, cuando son estas manías precisamente las que siempre han puesto en peligro su trabajo y su función.

El gran arte posee en sí un mensaje subyacente que acaso es el que lo inmortaliza a través de las edades: el momento que ha vivido el que lo ha hecho es un momento que resulta en cierto modo familiar para todos los demás. Es un momento que reside en el interior de todos.

Con mi participación en TPC me propongo hacer honor a ese deslumbrante mensaje.

Jordi Díez, escultor diletante. Centelles, Barcelona.30/10/2012

TÉCNICA VS INSPIRACIÓN

Hace unos años ya comentaba esto en una cenita con ilustrados que me doblaban la edad. Hablábamos sobre la inspiración y el arte resultante... es muy actual, muy de nuestros tiempos, restarle valor a la técnica, juzgarla, contradecirla, alzar las armas contra ella... Sobretodo en las tertulias, pero el simple hecho de decidir si las técnicas son importantes o no, ya implica la existencia de un caballo de Troya, porque si hay que ser honestos, si la técnica es importante o no lo es, es una decisión del intelecto, y el intelecto dificulta la estancia en el presente continuo del Ser Inspirado. Sí, sí, también la técnica dificulta esa estancia...

"Existen dos caminos para llegar a una Obra Maestra- dije- Uno es la inspiración, donde conectas con el Dios del presente, que te invade y, antes de que te des cuenta, la obra está hecha frente a tus narices. Otra es la técnica. La técnica ha salido de cientos de Obras Maestras, estudiadas al detalle, hasta encontrar qué la diferencian de otras obras. Cada detalle de una obra inspirada, nos detalla una técnica".

Uno puede crear sesenta cuadros, pero jamás serán todos obras maestras... No lo son, pese al ego del artista creador, quien quisiera ser un incesante canal de lo divino... imposible, sobretodo si pretendemos encima ser seres racionales con éxito social, en vez de locos al ras de la demencia... pero tenemos la técnica para que nuestra de creación siga contando el mensaje divino del que queremos ser parte.

Crea, crea en el presente, no lo pienses, haz. Luego analiza y distingue las zonas de tu obra donde fuiste un humano simplemente, distingue en las formas de tu creación dónde la enseñanza disciplinada de las coordinadas sociales ensucia con obviedades. Curvas anecdóticas. Mezclas tópicas. Formas aprendidas a base de cultura. Cuando corrijo sobre una obra que debía haber expresado la naturaleza sublime de la realidad no humanizada, y no lo hace, estoy haciendo dos cosas, aceptar que como artista, no soy un dios, y ayudar a una obra a conseguir su cometido. Para eso estudio Arte, para conocer el idioma, los verbos, los sustantivos, la gramática de la Inspiración y poder recrear sus pasos, con o sin ese gozo temporal.

Luego, el observador, podrá pensar libremente que cada obra de esa serie es una obra maestra, aunque sólo algunas hayan sido realmente obras hechas bajo la potente inspiración eventual que nos invade. No creo que Ser el Creador de "Obras maestras" sea más importante que el mensaje que Una buena Obra pretende transmitir a la especie encasillada que somos los seres humanos. Bajo mi punto de vista, hay un mensaje importante en la existencia de la obra artística inspirada.

Uno de los más grandes caballos de Troya, a los que se enfrenta el artista es su Ego y su ilusión por ser un canal perfecto, olvidando que el mensaje que transmitimos tiene una función muy por encima de nuestros objetivos personales. Si soy honesta, creo que el artista demente vive con ese canal abierto a la inspiración constante, es un canal hermoso que se afea en contacto con la cultura humanoide, con sus Troyanos mentales y sus límites intelectuales y sus conversaciones basadas en juicios y en triunfos... se afea del mismo modo que, en una obra, las coordinadas sociales afean el trazo, la composición y el color. He ahí la lucha de todo ser humano creador. Transmitir un mensaje contrario a la cultura, pero acorde con la cultura... romper las estructuras desde dentro de las estructuras, creo que esa es la razón de que "La Técnica" empiece por distinguir y eliminar de la obra aquellas formas viciadas por nuestro aprendizaje de lo que es. Creo que el mensaje del artista dirige el camino hacia un lugar donde la locura no es locura por contraste, sino armonía por riqueza en matices y la belleza está libre de marcos. Los locos no serían locos y los inspirados no serían dementes, en ese lugar que describen nuestras mejores creaciones.

El maestro Jedi

Me gustaría desarrollar uno de los aspectos fundamentales que surgen de la problemática expuesta en mi primer texto para que se dé el libre fluir de la inspiración. En mi primer texto hacía mención a una realidad en la que la experiencia me ha hecho creer, esto es, que la inspiración no depende de adquirir cosas, sino de desprenderse de cosas.

A este respecto establecía una analogía entre esas cosas de las que hemos de desprendernos, y la imagen del enemigo infiltrado, el Caballo de Troya. Expuse cómo lo que entendemos como "estar inspirado" es lo mismo que decir "presenciar" de una manera semiconsciente un tránsito de ideas, o información, que se da de continuo entre nuestra parte más sutil y nuestra parte mental. Un tránsito, como digo, continuo, pero que somos capaces de presenciar en la medida que hemos logrado hacer desaparecer los obstáculos que entorpecen la vista, es decir, el Caballo de Troya.

Sobre el Caballo de Troya habría mucho que decir, pero en este momento entrar en definir su naturaleza (totalmente psíquica) sería desviarme de lo que quiero explicar.

Quiero hablar de Yoda, el maestro Jedi, mentor de Luke Skywalker. También quiero, a colación, hablar de un libro de Huxley, que en su momento me paso Irim, La Isla, con sus loros bien entrenados que pronunciaban las palabras "¡Aquí y ahora!", y también quiero hablar de la sentencia latina Age Quod Agis, que da título a una escultura que hice, en relación con el "Nunc Aeternum" cristiano, alguna frase de Buda y alguna otra Zen.

La escena en la que se presenta la graciosamente grandiosa marioneta conocida por Yoda, maestro Jedi, y que entraña en sí el nivel de sabiduría de mayor voltaje que podamos imaginar, viene a ser así: Luke ha ido al planeta en cuestión a buscar a un maestro guerrero, un ser poderoso y aguerrido que le enseñará el camino del Jedi. Al llegar se estrella, quema naves, podríamos decir. No tiene comunicación con el exterior, ni manera de sacar su nave del fango en el que se ha empotrado. Por si eso fuera poco, el planeta al que ha ido a parar es una jungla húmeda y sofocante, a modo de matriz, en la que parece no haber ni tan siquiera un terreno sólido en el que posar el pie. Sumido en el lamento de sus penosas circunstancias, Luke presencia, para su mayor congoja, cómo hace su aparición en escena lo que para él en ese momento no es otra cosa que un diminuto vagabundo-freak vestidillo con harapos y medio loco: Yoda.

Yoda lo enreda todo, en realidad se burla de todo ese batiburrillo de inutilidades que Luke arrastra consigo. Revuelve aquí, desmonta allá... incluso prueba la comida de Luke y la escupe con asco. Claramente no se alimentan de las mismas cosas.

Luke entra, por fin, en la desesperación, toca fondo, podríamos decir. Presa de un hastío cósmico viene a decir "¡Pero qué coño hago yo aquí!".

Es entonces cuando Yoda, con una voz que no es sólo sonido dice "no puedo hacerme cargo de él, nunca está aquí, siempre está en otro sitio". Se oye retumbar una voz en off, la de Obi-Wan Kenobi, que dice "¿No era así yo de joven?". Es entonces cuando Luke, indeciblemente abrumado, accede a la conciencia de que el pequeño individuo que tiene frente así es en realidad un gigantesco Maestro de la Orden Jedi, su Maestro.

Casi todo el entrenamiento que Yoda desarrolla en Luke se orienta a restaurar su conciencia del aquí y ahora.

Existe una famosa máxima Zen de Taisen Deshimaru "la eternidad se actualiza en el ahora y aquí de cada acción". Ese sentimiento de eternidad, que tan querido le es a todas las doctrinas místicas del ser humano, en ortodoxia se comprende como ingresar definitivamente en la eternidad, ser inmortal. Es el "Nunc Aeternum", el eterno ahora, o dicho de otro modo por Jesús en el Evangelio, reivindicando de manera taxativa el momento presente "El tiempo se ha cumplido. El Reino de Dios está cerca", o dicho por Buda "El ser despierto es el que vive el presente con autenticidad". Es también el "Haz lo que hagas", o "Age Quod Agis", en latín.

Recuerdo también, y entrando en las artes marciales como metáfora de la acción auténtica, una máxima de un antiguo Maestro de Karate, tal vez Gichin Funakoshy, que decía, frente a un combate "el principiante piensa qué va a hacer, el iniciado qué está haciendo, el Maestro qué ha hecho" (a este respecto todos pudimos ver, en la película "El último samurái", con Tom Cruise, cómo el personaje que éste encarna se enfrenta a cuatro o cinco matones samuráis en una pelea callejera. Es después de vencerlos a todos cuando recuerda lo que ha hecho, en un flash-back. Algo sabía el guionista de esta máxima).

La mente ejerce, como todo elemento residual que se precie, un peso muerto, por lo que tarde o temprano vuelve a aparecer en lontananza. Puede que lo haga por esta razón, o porque sencillamente ocupa un espacio que ha quedado vacío al retroceder el estado aquí y ahora, y puede que ese retroceso se dé porque, salvo para personas muy avanzadas, salvo para los verdaderos místicos, el aquí y ahora es calcinante, o helador, según las altas cumbres nietzscheanas y, o se encomienda ya toda la vida a gestionar tal flujo de energía, o se accede a él a intervalos, como es nuestro caso.

El Caballo de Troya, el enemigo infiltrado, tiene la virtud de arrancarnos, con su agobiante y vertiginoso discurso, del aquí y ahora. Y ese aquí y ahora es circunstancia sino qua non para que se dé el libre fluir de la inspiración.

Esos momentos que identificamos como inspirados son momentos en los que estamos totalmente inmersos, sin paliativos, sin perturbaciones, ni prisas, ni sosiegos, ni miedos ni penas, ni alegrías ni discursos, en el aquí y ahora, en la eternidad, que diría un cristiano ortodoxo. Porque si algo parece estar claro es que el ser humano siempre ha llevado consigo la conciencia de la importancia suprema de la inspiración, que para el místico es una misma cosa con la iluminación, la comprensión, el conocimiento absoluto. Y en su búsqueda anda el ser humano desde sus orígenes, puesto que, imbricado con este misterio, se halla el misterio de la muerte. Y no hay mayor antídoto para la muerte que la eternidad.

El arte, como expresión de ese estado atemporal y ajeno al espacio, es entonces un modo de desprenderse de las tiranteces propias de la esfera externa al aquí y ahora e ingresar de cabeza en esa ingravidez reparadora y acunante de la eternidad. Porque la eternidad nos resulta familiar. No la abarcamos con la mente, desde luego, pero tenemos algo que se podría parecer a un recuerdo. Y es la añoranza de esa ingravidez lo que nos empuja a esforzarnos por entrar ahí, en ese espacio que nos proporciona el trabajar inspirados, en un conocimiento que no es tal, sino ausencia de desconocimiento, en ese no desacertar tan sorprendente que corona nuestro esfuerzo cuando al fin accedemos a la inspiración. Y estoy persuadido de que el espectador de arte, el que completa el círculo, y sin el cual el arte no se da, accede al arte para presenciar y experimentar esa certidumbre, ese recuerdo en el que el desconocimiento no existe.

Si lo que intento es dar respuesta al porqué del carácter fortuito que siempre se ha relacionado con la inspiración y a cuál ha de ser el camino para estar más inspirado, siento que he de entrar ineludiblemente en este camino de sinceridad conmigo mismo.

Jordi Díez, escultor diletante

Jordi Díez, escultor

Los mecanismos para activar la inspiración no parten de la adquisición, sino de la pérdida. No se trata de ganar algo, sino de desprenderse de algo. El ser humano es un ser inspirado por esencia. Sea cual sea la orientación de su vida, a lo largo de ella experimenta en no pocas ocasiones emociones que pertenecen con pleno derecho a la órbita de las emociones más elevadas de la humanidad, esto es, a la inspiración.

¿Qué es la inspiración? La inspiración es conexión. Una conexión, de hecho, que forma parte de nuestro ser, y nunca lo abandona. La conexión de la que hablo es toda la parte de nosotros que no son emociones, ni pensamientos, ni, por supuesto, el cuerpo. Se encuentra en una zona superior, más sutil. El hecho de percibir la información que proviene de esa parte es lo que llamamos inspiración, y lo que dificulta su tránsito son las complicaciones, por decirlo así, los nudos de densidad de la parte inferior. La persona inspirada contempla este tránsito para, a continuación, hacer descender lo que ve a niveles menos sutiles, con las consiguientes pérdidas de información, hasta llegar al nivel de la consignación, el mental, el que hace posible, como si fuera el artesano a nuestras ordenes, retratar lo que haya llegado hasta aquí.

Los nudos, las complicaciones, actúan como arrecifes que erosionan el casco de un barco que se acerca a tierra, arrancándole trozos, y llegando incluso a hundirlo antes de llegar a su destino. Haciéndole naufragar.

Es la medida de nuestras conquistas sobre nuestros obstáculos lo que determina nuestro nivel de inspiración. Por eso decía al principio que los mecanismos para activar la inspiración no son ganar algo, sino desprenderse de algo, de los obstáculos que nos impiden presenciar el flujo.

El artista lo refleja en la obra. Las demás orientaciones que los seres humanos dan a su vida, lo reflejan en la manera de llevar a cabo sus acciones, estén o no relacionadas con producciones concretas. Por eso el arte no se limita a una disciplina concreta, sino que es una manera de hacer. O mejor aún, una manera de ser.

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David Casals, pintor

La panacea

Quizás lo más difícil para el artista es intentar poner orden para, a posteriori, entender qué hace y para qué. Pero con el tiempo uno llega a la conclusión de que estas preguntas mejor no hacérselas. La importancia no reside precisamente en el resultado, en lo que se ve, en lo que perdura, sino en todo lo anterior, en el proceso que nos ha llevado a tal fin. Y es éste el que da sentido a la existencia del artista y es buena la obra que dé lectura de él. Querer comprender este camino y, además, transmitirlo, es ardua tarea, quizás imposible. La perseverancia en la búsqueda del qué, normalmente te lleva al fracaso, no encuentro el método para llegar a él. Me doy ahora cuenta de que me enquisto en buscar el gran tema, el gran motivo, en el que valga la pena emplear largas jornadas de pincel con el fin de obtener un resultado sorprendente. Saber cuándo y cómo te llegará esta idea sería la panacea para la creación artística. Pasas meses, incluso años, no sin trabajar, pero deambulando de un lado para otro. Jornadas enteras, semanas enteras, en que estás esperando aquel instante lúcido en que todo se clarifica y empieza el camino de una nueva pieza. Tiempo que dedicas a obras que quizás no llegarán donde tú pretendes. Intentos fallidos que con el tiempo llegas a comprender y a cogerles cariño. Pretender llegar a ser lo que no eres, ni podrás ser nunca.

Depurar esto te lleva a comprender que todo es más cercano, que la respuesta no está allí fuera, sino dentro de ti. Te aferras en buscar paisajes lejanos e insólitos, sin darte cuenta de la fuerza de algo tan cercano como la pared de piedra del taller. Es en este punto cuando comprendes que tal panacea no tiene que existir, por qué quizás la magia está en no saber de este instante, en estar esperándolo, en querer engullirlo en cada bocanada de aire. Y es este vilo el que te mantiene y da sentido a todo el proceso de creación.

Y llegará la inspiración que pondrá a funcionar toda la maquinaria. Te tendrás que pelear con el motivo para darle resultado, y tus habilidades te salvaran del triste fracaso. Encima, cuando lo hayas conseguido, comprenderás que volviste a quedar lejos. Necesitas volver a empezar.

David Casals, junio 2012.